An manchen Tagen
in manchen Nächten
wenn die Bomben fallen
und die Tränen
An manchen Tagen
in manchen Nächten
dringt aus dem Bunker meiner Seele
kein Laut.
An manchen Tagen
in manchen Nächten
wenn die Menschen ertrinken
und die Hoffnung
An manchen Tagen
in manchen Nächten
ist der Bunker meiner Seele
fest zugebaut.
Am achten Tag
als Gott
einen Moment
wegsah
sammelten sie sich.
Die Verfolgten.
Die Unterdrückten.
Die Ausgebombten.
Die Verhungerten.
Die Gefolterten.
Die Kinder ohne Zukunft.
Die Ertrunkenen.
Die Verzweifelten.
Hoffnung erstarb.
Alles umsonst.
Keine Zukunft,
keine Gegenwart.
Keine Vergangenheit.
Nicht für sie.
Nur Nichts
Nur Dunkel.
Nur Tod.
Und es ward Nacht.
und ich, der tod,
komme über euch
drohend
liebend
bergend
alles beendend
kein entrinnen
jung, alt, mir egal
stark und gesund
alt und lebenssatt
an mir kommt ihr
nicht vorbei
angst und trauer
not und entsetzen
schmerz und verlust
doch am dritten tag
erblüht die blume
In den Achtzigern kaufte ich ein Buch:
"Gedichte gegen den Krieg".
Ich weiß noch, wie es aussah.
Wie es sich anfühlte.
Klein war es, aber dick.
Spüre das Papier zwischen den Fingern.
Die störrischen Seiten, eng geheftet.
Zerlesen, zerblättert, damals.
Ich finde es nicht mehr.
Wir hatten lange, sehr lange
so selbstverständlich
Frieden.
„Es ist vollbracht!“
So sprach er.
Und die Zeit selbst
riss entwei
für einen Moment
für alle Ewigkeit
und durch den Riss
quollen sie
aus allen Zeiten
aus aller Welt
die Fliehenden
die Hungernden
die Untergegangenen
die Gefolterten
die Ausgemergelten
in den Konzentrationslagern
die Ausgebeuteten
die Erniedrigten
zu ihm schrien sie
und wurden errettet.
Sie hofften auf ihn
und wurden nicht zuschanden.
Nacht.
Regen.
Kälte.
Kirche geschlossen.
Durch die nassen Fenster
glänzt ein Licht.
Vom Kreuz her
strahlt das Leben
farbig, bunt, überfließend, verschwenderisch, warm
in die nasse Nacht.
Und Eva reichte den Apfel
und Adam nahm
und aß
und sie erkannten die Wahrheit
und es ward dunkel
und siehe: es war sehr schlecht.
Und Adam und Eva suchten
ihr karges Leben zu verbessern
sie bauten und machten untertan
sie hauten um und verbrannten
sie züchteten und schlachteten
sie bauten Karren und Leitern und Äxte und Pflüge und Türme und Städte und Kutschen und Fabriken und Eisenbahnen und Autos und Kühlschränke und Flugzeuge und Bomben und Computer und Plastikberge und – siehe, es war sehr schlecht.
Und dann
am Ende
der Zeit
wenn mein Sehnen
mein Trachten
mein Herz
verweht
…
im Nichts
ich nicht
mehr weiß
meinen Namen
Reichst du mir
die Hand
Und sprichst
zu mir.
Es begab sich aber zu der Zeit,
dass Gott gefunden wurde
im Abstellraum der Kirche
im hintersten Schrank
in einer Kiste
voller Staub.
Peinlich berührt
der Pfarrer, die Mesnerin, der Architekt.
„Was machen wir denn nun mit Ihnen, Gott?“
Er passe so gar nicht mehr hinein
in die moderne Gestaltung
Er wirke ja doch schon recht antiquiert
und überhaupt, kann man das heute noch sagen:
Gott hält die ganze Welt in der Hand?
Ich werde sterben. Du auch.
Eines Tages, doch nicht heute, und doch todsicher, und die Frage bleibt:
Was bleibt von mir? Was werdet ihr, was werden alle dann wohl berichten über mich?
Werden sie richten über mich oder Gedichte dichten, werden sich die Lücken lichten, werden ganze Schichten sie dazu erdichten, werden sie von meinen Absichten und Ansichten noch berichten, werden sie verzichten, irgendwas dazuzudichten, werden sich Erinnerungen verdichten oder einfach nicht(-), was wird sein – sagen wir: Zwei Jahre danach? Was bleibt? Was bleibt am Grab? Was hattet ihr davon, dass es mich gab?
